Промокший до нитки, Дэндзи стоял под навесом, ворча на внезапный ливень. Свидание с Макимой опять сорвалось. Капли стучали по жести, а он смотрел на лужи, в которых пузырились отражения фонарей. Дверь соседнего кафе позвякивала, выпуская тёплый свет и запах кофе.
— Промокли? — раздался спокойный голос рядом.
Девушка в фартуке, Резе, протянула бумажную салфетку. Улыбка у неё была лёгкая, без лишней суеты. Разговор завязался сам собой — о противной погоде, о том, что эспрессо сегодня слишком горький, о глупом коте, который спит на стойке. Ничего важного. Просто слова, чтобы скоротать время под шум дождя.
Но с того вечера что-то переменилось. Обычные дни Дэндзи, чёткие как удар клинка, будто потеряли резкость. Он ловил себя на том, что заглядывал в сторону кафе, выбирая более длинный путь. Мысли, обычно занятые контрактами и погонями, теперь иногда возвращались к той простой, доброй улыбке под стук капель.
